IL MURETTO DELLE ROSE
Forse lì
sul muretto delle rose,
in quel dì di ottobre
assai lontano che nella tua
stringesti forte la mia mano… forse
capii il perché della poesia e d’altre cose.
Forse è così ottobre, è tutto un dono e
nella Terra mia, somiglia a maggio, ma
io…non stringo più alcuna mano e
torno a chiedermi il perché
di tante cose.
FINA D’IGNOTI
